"BRUNO E AMANDA, HISTÓRIAS MISTURADAS", meu mais recente livro...

Foi lançado, semana passada, em São Paulo (Brasil) meu mais recente livro: BRUNO E AMANDA, HISTÓRIAS MISTURADAS, pela Editora Quatro Cantos.

O livro está disponível nas melhores livrarias brasileiras.
Abaixo o simpático texto que a editora colocou, como apresentação.

Esta é a história de uma grande aventura com viagens fantásticas, mapas misteriosos e passagens secretas! Ou será um conto de fadas com direito a princesa terrivelmente enfeitiçada? Talvez seja uma história de amor, ou uma história que fala das palavras e de como são construídos os livros e as histórias. Na verdade, Bruno e Amanda: histórias misturadas, é muito de tudo isso, bem misturado! O premiado autor Pedro Veludo conduz os pequenos leitores, por meio de narrativa cheia de aventuras e mistérios, a uma linda viagem no universo dos livros e, ao mesmo tempo, abre o horizonte da imaginação para a proposição de outros finais e outras histórias, dividindo com eles a fagulha da criação literária. O livro conta com poéticas ilustrações de Henrique Koblitz.

Mais informações no site: http://www.editoraquatrocantos.com.br/index.php/lancamentos

FEIRA DA LADRA

Lisboa, sábado, Feira da Ladra

Pedaços de Portugal encaixotados

Sábado, dia de feira. Da Ladra. Documentos remontam-na ao século XII, reinado de Dom Afonso II.

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Livros a um euro...

Caminho ao acaso por entre as mais variadas quinquilharias. Azulejos (pedaços de Portugal encaixotados), números de portas  (o que fará o carteiro sem eles?), livros a um euro, o artesanato africano (feito em Alcabideche) e absolutamente TUDO o que se possa imaginar, das mais variadas épocas e procedências.

Os novos profetas

Bem à entrada, constato que algo permanece intacto do século XII: os profetas! Anunciando os castigos vindouros e as graças nem sempre fáceis de alcançar, lá estava um…

SÉTIMA VIRTUDE: TEMPERANÇA

Vila Viçosa, Portugal. Paço Ducal, Casa de Bragança

Visitamos mais de trinta salas e, segundo o simpático guia, não adentramos nem na quarta parte das salas do paço.

Terreiro do Paço (dos Duques de Bragança); estátua equestre de Dom João IV

Na “Sala das virtudes” lá estão representadas as sete virtudes. Porém, como o teto é octogonal, o ilustrador “inventou” uma oitava virtude, para preencher o incômodo espaço vazio que aquela porção de teto lhe incutia: “A Sabedoria”, assim lhe chamou. E desenhou uma mulher com adereços alusivos.

Uma dúzia de salas adiante, chegamos aos aposentos onde dormiam os duques. Chama-me a atenção o reduzido comprimento dos leitos. Explica o guia que nossos reais antepassados eram acometidos de uma superstição, por isso dormiam apenas encostados e não deitados nas camas. A superstição? A de que poderiam morrer se se deitassem. E… morriam mesmo! Ao se deitarem de barriga cheia, empanturrados de comezainas e banquetes, não raro morriam de indigestão.

Mais tarde, na pousada, após uma orgia de doces conventuais, coloco as almofadas em posição conveniente e durmo recostado.

RECEITA PARA SER UM TURISTA IMPORTANTE

Segue a receita para se ser um turista importante (que não lhe "assente a carapuça", leitor)

O turista importante pode ser homem ou mulher, ou até mesmo criança. Não importa sexo ou idade. O que faz um turista ser importante, são suas atitudes.

O turista importante não se hospeda em casa de amigos ou simples pousadas, onde o contato com residentes tangencie a informalidade. Ele fica em hotéis de luxo, com um conforto mínimo, em tudo semelhante ao de sua própria residência: tapetes felpudos no chão e amplos sofás. Nesses hotéis não é preciso conversar com ninguém local. Para que as necessidades sejam satisfeitas, basta encomendar ou ordenar o que se precisa, por telefone, sem mais problemas ou intimidades.

O turista importante exige sempre um apartamento com ar refrigerado. Nada de janelas abertas, pois nunca se sabe o que pode vir junto com o ar fresco.

O turista importante não se arrisca a provar a cerveja local ou o destilado produzido no país que visita. Para ele, o whisky a que se acostumou, é o aperitivo que o satisfaz.

O turista importante tampouco come a comida local, pois não pode passar sem um bife mal passado, o arroz no ponto e as batatas fritas bem sequinhas.

O turista importante não viaja nunca nos transportes públicos dos locais que visita, pois não há nada que chegue a um bom taxi com ar refrigerado e vidros fumé.

O turista importante não se arrisca a perder tempo assistindo a manifestações culturais locais, como a dança ou a música, a menos que sejam organizadas por alguma empresa de turismo credenciada (credenciada no país dele), e caso não haja nenhum jogo de futebol importante, a ser transmitido pela TV via satélite do seu hotel.

O turista importante sempre compra lembranças para levar para casa, muitas vezes ícones de lugares que ele não teve disposição para visitar, mas que estão disponíveis nas vitrinas, atendidas por funcionárias muito atenciosas, das lojas situadas no térreo do hotel onde ele está hospedado. Aliás uma das características de determinados turistas importantes é visitar outro país como se esse país, todo ele, fosse uma espécie de supermercado gigante. E voltam para casa descrevendo o lugar que visitaram, como se ele fosse uma sucessão de vitrinas, com utensílios e coisas à venda.

O turista importante bate fotos e filma os locais de interesse turístico. Os filmes são feitos de dentro de coletivos fretados pelo hotel ou em mirantes conhecidos, seguros, guardados, vigiados, quase tranquilos, quase selados. As fotos que o turista importante bate, são como devem ser: prédios, monumentos, praças, obeliscos e paisagens, que serão tão mais interessantes quanto mais parecidas forem as fotos, com os postais que retratam esses mesmos prédios, monumentos, praças, obeliscos e paisagens. Afinal, como provar, no regresso a casa, que ele visitou esses locais?

O turista importante tem que ter sempre o celular funcionando, pois ele precisa o tempo todo estar conetado com o lugar de onde vem, não vá se conetar por engano, com o país que visita.

O turista importante, a não ser com a indispensável orientação de um guia que lhe aponte o que é importante ser visto, raramente sai a pé pelas ruas e praças dos locais que visita. Além de não ser de bom tom, não seria seguro, pois encontraria pessoas do local com as quais se relacionaria, e poderiam ocorrer imprevistos.

Aliás, imprevistos são eventos que nenhum turista importante quer ter. Os únicos toleráveis poderão ser o bife do jantar mais passado do que deveria, ou a água do banho não estar suficientemente quente.

Finalmente o turista importante regressa a casa com a visão que de fato interessa ter, a visão padrão dos locais que visitou, em tudo semelhante à visão que outros turistas importantes que o precederam nesses locais ficaram, e à da que turistas importantes que virão depois dele, terão.

Nem sempre é fácil ser um turista importante. Afinal, muitos dos locais visitados têm normas, hábitos e comportamentos no mínimo diferentes, por vezes estranhos. E é difícil no curto tempo de uma visita impor aos locais, os hábitos e comportamento do lugar de onde se vem. Mas, vale a pena tentar...

MACEIÓ

Maceió, Alagoas, Brasil

No check-in do voo que me levará a Maceió, apresento, não sem um certo constrangimento, um pedaço de papel, onde havia escrito à mão, o número de meu e-ticket. A moça olha o papel, vira-o de um lado e do outro, me olha, volta a olhar o papel e… aceita meu rabisco.

Já em Maceió, no aeroporto Zumbi dos Palmares penso, olhando as modernas instalações, o que Zumbi acharia de tudo aquilo. Dispenso os insistentes convites das empresas de táxi, e pego um ônibus que acabava de entrar no meu campo de visão: Aeroporto-Ponta Verde, justo para onde pretendo ir. Assim que entro, descubro que não só entrei num ônibus, mas também no século passado: a cobradora entrega-me um bilhete de papel numerado (uma numeração sequencial, onde meu número é único), com a data e hora do trajeto manuscritos por ela mesma, à minha frente.

Saio do ônibius exatamente na porta do hotel que me haviam reservado e entro de novo no século atual: WiFi, chave eletrônica do apartamento, atendimento computadorizado.

Maceió, da brisa constante à beira mar, das tapiocas e da água de coco insuperável. Do calçadão orlado de coqueiros e amendoeiras, e também acácias iguais às daquela cidade africana voltada para o Índico. Aqui os veículos param ANTES da faixa de pedestres! A primeira vez que um ônibus assim procedeu, não arrisquei atravessar: pensei que tivesse enguiçado e que a qualquer momento fosse avançar.

Maceió do Motel “Ceqsab”. Fico imaginando a cara do espertalhão que, num primeiro encontro, pergunta à tímida moça: “Onde você quer ir?”

Como acontece em todas as cidades, aqui há várias Maceiós. Aquela onde me hospedo, desde que se fique voltado para o mar, portanto, de costas para os espigões que que parecem aumentar em número da noite para o dia, é belíssima. 

A ESTÂNCIA DE VERÃO DO PAPAI NOEL

Penedo, estado do Rio de Janeiro, Brasil

Cansado do frio constante, Papai Noel fundou nos trópicos uma estância de verão. Em Penedo, no estado do Rio. Verdade? Não, é uma brincadeira, claro.

Penedo, foi fundada por Toivo Uuskallio, um finlandês vegetariano que, querendo levar uma vida natural, plantando e colhendo todo o ano, coisa impossível na Finlândia devido ao rigoroso inverno, se encantou pela região e, em 1929, comprou a Fazenda Penedo.

Hoje o local é um aglomerado de pousadas e hoteis. São tantos que toda a população do lugar não chegaria para os ocupar a todos!

Cachoeiras, belas trilhas, muito chocolate, saunas ― a palavra “sauna” vem do finlandês e significa banho ― e, na Pequena Finlândia, num conjunto comercial que reproduz uma pequena cidade finlandêsa, situa-se a Casa do Papai Noel!

Na Casa do Papai Noel, qualquer um pode conversar com o dito, segundo apregoam, o autêntico ― sem as renas ― mas pareceu-me que nem tudo por lá está de acordo com o esperado: escutei um garoto saindo da casa, e comentando com a mãe:

― Mãe, ele não falou “Oh! Oh! Oh!” nem uma “vezinha”?!

O Papai Noel dos trópicos, dito o autêntido, decepcionou.

LER x ESCREVER

A meu ver, Ler e Escrever são duas atividades irmãs, relacionadas.

Quando escrevo me leio, me detenho em mim. Passo para palavras de papel o que me vai dentro.

Quando leio, me escrevo na matriz, que é o livro. Crio uma história com as palavras que o autor grafou e que agora me empresta.

Um texto é um pretexto para que o leitor se coloque

Acho que o livro é como uma casa onde posso arrumar meus móveis interiores.

Não me lembro onde li a frase que se segue, não recordo o autor, mas me identifico plenamente com ela:

Nos livros e nas nuvens, cada um lê/vê apenas o que tem dentro de si.

Escrevo...

Escrevo, pois as palavras, pronunciadas, atropelam-me ideias, incompletam-nas, deturpam-nas, deturpam-me. Desenhadas no papel elas permanecem mais tempo que o tempo, desdobram-se, germinam sentidos, passam além de mim, multiplicam-me.

Palavras, leva-as o tempo, poderia ser o dito. Mergulhadas no rio-tempo, são jogadas às margens e apanhadas por quem delas se embebedará. Alguém que, apenas porque o tempo-rio corre, nem sequer é mais quem foi…

As palavras, pronunciadas, mudam, emudecem, trocam-se, enveredam caminhos outros…

Por isso, escrevo.

AS SETE VIDAS DO BAIXINHO

BAIXINHO  e eu

Ilha Grande, praia da Biquinha

Na praia da Biquinha, converso com Baixinho, ou melhor… ouço o que ele conta.

Sessenta e três anos, marinheiro, pescador, artesão, marceneiro, boletim meteorológico certeiro, construtor de canoas, mateiro, cozinheiro, profundo conhecedor das plantas e animais da ilha, etc, etc… tem sete vidas.

─ As coisas só acontecem quando tem que acontecer; a gente só vai quando tem que ir ─ sentencia.

E ele terá sete vidas mesmo.

Certa vez foi mordido por um morcego. Dormia em uma cabana de pau a pique e não se deu conta. A mordida deve ter atingido um vaso sanguíneo no dedo do pé que sangrou a ponto de encharcar o lençol, o chão e escorrer pelas tábuas. Algo o acordou, passou a mão pela perna. Sentiu-se desfalecer. Andou uma semana se enroscando pelos cantos. Anemia.

De outra feita, cansado de olhar os sanhaços devorando o cacho de bananas da sua bananeira preferida, resolveu dar um jeito. Banquinho embaixo da árvore, esticou os braços e cortou o cacho. Mas... uma aranha caranguejeira entrou-lhe pela manga da camiseta. Desmaiou. Passou três dias vomitando. Sobreviveu.

Jararaca

Outra vez sonhou que pegava uma fruta de conde de tamanho avantajado, de cor laranja. Premonição certeira: no dia seguinte, querendo pegar uma manga, vasculhou o chão procurando um galho. Porém, um passo em falso fê-lo pisar numa cobra: jararaca! Segundos volvidos, começaram as alucinações. Tudo em volta dele era de cor laranja. Barcos, árvores, pessoas, tudo. Tudo laranja. Um barco levou-o às pressas a Angra dos Reis, o soro antiofídico salvou-o. Não sem sequelas.

Foi a única vez em sua vida que precisou de um médico.

Ilha Grande, baía de Angra dos Reis

Melhor, foi a única vez que, em uma de suas sete vidas, precisou de um médico.

SARDINHAS ASSADAS

RUA DA MINA

Rua Direita, Rua da Mina, Rua do Arco, Rua da Carreira. Estou numa vila ou cidade portuguesa? Errado. El Jadida, antiga Mazagão, em Marrocos, fica para lá, mas bem para lá de Marrakech. Na costa, a oeste. Ficamos na Cité Portugaise e logo somos invadidos pelo cheiro de sardinhas assadas.

A CISTERNA LUSA

─ C'est bon. C'est comme on fait les portugais. ─ Diz-me o marroquino, virando as sardinhas no fogareiro a carvão.

Os lusos não deixaram por aqui apenas a monumental muralha da vila, os canhões e baluartes e a cisterna.

MURALHAS DA CITÉ PORTUGAISE

Em 1769, cansado das investidas árabes, Marquês de Pombal fez transportar toda a população de Mazagão para o Amapá, no norte do Brasil. Lá eles fundaram Nova Mazagão.

Com direito a sardinha assada...

PARA LÁ DE MARRAKECH

Viajar para lá de Marrakech, num trem da ONCF é quase tão ruim quanto viajar num trem da Central.
Os trilhos sulcam a terra árida a perder de vista. Terrenos cercados por cactos e pedras. Nas redondezas das cidadelas, o solo parece semeado de sacos a garrafas de plástico.
Súbito, o trem interrompe a marcha. Burburinho, cochichos. De um dos vagões saem dois policiais arrastando um pobre coitado pelos colarinhos. Onde irão no meio deste deserto que parece não ter fim?
Já em Casablanca, à cata dos locais por onde teriam andado Humphrey Bogart e Ingrid Bergman, descubro que o filme foi integralmente rodado em Hollywood.
Peguei o trem de volta.

DJEMAA EL FNA

Dizem ser a maior praça de todo o continente africano. Djemaa el Fna em Marrakech, Património Imaterial da Humanidade, será seguramente o lugar mais animado do planeta. A tradução de Djemaa el Fna, ou uma das traduções, é “Assembleia dos Mortos” pois aqui, antigamente, criminosos eram executados e suas cabeças expostas, como exemplo. Mas em lugar algum do mundo se poderia encontrar mais vida: acrobatas, vendedores ambulantes de água, dançarinos, músicos, malabaristas, barracas de comida, contadores de histórias, curandeiros, saltimbancos, faquires, encantadores de serpentes, macacos amestrados, engolidores de espadas, dentistas, vendedores de plantas medicinais, chás para todos os males, doces típicos, cartomantes, vendedores de peles, de pedras, de ovos de avestruz, unguentos, sabão em pasta, especiarias, chapéus de palha, tatuagens em hena, tâmaras, suco de laranja, brinquedos…

Tudo acontece ao mesmo tempo, com sons e aromas exuberantes…
É só escolher o espetáculo e a sessão.

DJEMAAA EL FNA. A praça, de manhã, quase vazia. O património são as pessoas que por lá circulam com suas artes

MARRAKECH

Hospedamos-nos no Riad Medina Azahara, uma casa tradicional marroquina, com um pátio interno cheio de plantas, onde sobressaem bananeiras, laranjeiras, tangerineiras e uma figueira. Ao centro um pequeno lago. O quarto é espaçoso, o colchão confortável, o banheiro tinindo de novo, atendimento  simpático.A noite é silenciosa e ninguém diria que estamos perto da mistura de circo com espetáculo de variedades, feira e jardim zoológico que é a Praça Djemaa el Fna. E silenciosa prosseguiria a noite até um pouco antes das cinco da manhã. A essa hora… surpresa! Do alto do minarete, o muezim, com os altofalantes apontados para a janela do nosso quarto,  clama à oração.Não houve tampões de ouvidos nem almofadas na cabeça que permitissem prosseguir o sono interrompido.

O jeito foi sair da cama, ajoelhar e rezar.

ESCREVER É ESTAR SÓ, À JANELA DO PENSAMENTO

MONSARAZ em detalhes

O MONSARAZ que não vem nos prospectos turísticos... detalhes que encantam.

Gurupá e os Beneditos

Dou-me conta que a crônica que se segue foi inserida na tese de mestrado de Maria Aparecida Ribeiro, 
foi “vendida”, num site de compra e venda de textos, 
publicada no jornal “A Ponte” da Catembe (Moçambique), 
publicada no jornal “O ECO” da Ilha Grande (Rio de Janeiro), 
publicada na revista on line “Canteiro de Obras”, 
plagiada num livreto de crônicas que comprei em Fortaleza há algum tempo, 
publicada no livro “Álbum de Retratos”, 

mas… não ainda no meu modesto Blog. Aqui vai então:

Gurupá, Baixo Amazonas. Aqui, todas as pessoas, ou quase, se chamam Benedito. Para que se possa saber de quem se fala ou a quem se designa, as pessoas são referenciadas pela profissão (Benedito padeiro), pelo lugar onde moram (Benedito da caixa d’água), ou até por alguma particularidade física (Benedito do braço comprido).

       Seu Benedito, o velho, fala-me do forte de Santo Antônio (que todos chamam de forte de São Benedito), da igreja que, para não me tornar repetitivo, não mencionarei em louvor de quem foi erigida, e de mil e uma outras coisas que meus ouvidos não têm capacidade plena de absorver, tudo com a voz pausada de quem tem todo o tempo do mundo para contar histórias.

       Caminho ao acaso pelas poucas ruas do lugar, ouço os Beneditos se cumprimentando de um lado para o outro da calçada e faço um lanche na lanchonete São Benedito.

       Às dezoito horas, os alto-falantes da cidade tocam a ave-maria e eu regresso ao cais, emoldurado pelo dourado vermelho do sol poente. No caminho, detenho-me a observar o incipiente comércio de fim de tarde à beira-rio e a tranqüilidade absoluta que transpira das coisas, das árvores, do rio e dos olhos calmos da gente local. E penso que um dia volto! Volto, mudo o meu nome para Benedito e me dissolvo na paz do lugar, escrevendo crônicas, para depois com elas fazer aviõezinhos de papel e atirá-los do alto em direção ao leito do rio. 

CLARA, PINTA E BORDA

Foi lançado esta semana, na 22ª Bienal Internacional do Livro de São Paulo, meu mais recente "rebento": Clara, pinta e borda, pela Editora Cuore.
Este o breve resumo do livro, no site da editora:

Clara adorava pintar no muro de sua vizinha, a Dona Dalva, que ficava uma fera com as travessuras da menina. Através de expressões populares, o autor conta uma história divertida e bem diferente.










Vale conferir as informações, no site da editora:
http://www.editoracuore.com.br/modules.php?name=Conteudo&pid=40

SETÚBAL, pura emoção...

Praia da Anixa, vista da Serra da Arrábida

Fomos brindados com um texto da caiçara (Ilha Grande - Rio de Janeiro) Neuseli, do qual extraio algumas partes, com a devida vénia.

Três dias em Setúbal. Momentos inesquecíveis, pura emoção. Céu azul, lua cheia, calor e brisa refrescante. Presente especial: Arrábida, paisagem única, montanha mergulhada no mar. Castelo São Filipe, o perfume das ervas aromáticas nas manhãs, nas tardes, nos parques, nas estradas. Atalho para os sobreiros. A argila, o toque do barro na olaria, o retorno às origens, às lembranças de infância. Feira de Santiago e as bolachas Piedade, as farturas, o show ao ar livre. Mercado do Livramento: da terra e do mar para a mesa. Sardinha na brasa, onde tem fumaça tem peixe assado. E os queijos e os doces. Tudo regado com vinho.

Três dias em Setúbal.

O CAVALEIRO ILUMINADO

Ayamonte, pequeno burgo fronteiriço a Portugal, mais precisamente a Castro Marim. Separa-os ou, como veremos, une-os o Rio Guadiana. Melhor, algo sob o rio. Há quem garanta que existe um túnel debaixo do rio, unindo as vilas.

― Escutam-se ruídos vindos de lá de baixo, sons de vozes, cascos de cavalos… tem um túnel lá, sim.

A idosa senhora fica abanando a cabeça, afirmativamente.

Banco de jardim em Ayamonte (azulejos feitos em Triana)

Sentei-me ao lado dela, num belíssimo banco coberto de azulejos, na praça principal da vila.

― Ayamonte é o lugar mais misterioso de toda a Espanha ― garante, sem parar de abanar a cabeça; e, após uma pausa ―um cavaleiro das Idades Médias passa pelas ruas da vila nas noites de lua nova. Todo iluminado… Assim…

A senhora abre os braços em direção ao sol.

Aya, do ibérico antigo, significa monte. Os romanos, quando aqui chegaram, traduziram a palavra Aya: Mon-tij, que significa, também, monte.

Talvez o nome mais apropriado para o local seja Montemonte…

― Mas esse… esse cavaleiro, quem já o viu?

―Ah… muita gente, mas só pelas costas. Os olhos dele furam o coração das pessoas...

      ― Já furaram alguém?

― Já! ― exclama ela ― o último foi no ano passado. Um vizinho meu, por aposta, disse que olharia de frente o cavaleiro e que nada lhe ia acontecer. Quando escutaram os cascos e os cachorros uivando, ele saiu à rua e olhou o cavaleiro.

A idosa senhora faz uma pausa longa, sem parar de abanar a cabeça.

― Mortinho! Caiu mortinho sem um pio sequer. Olhe, é de lá que o cavaleiro vem. Do outro lado, de Portugal. Passa por dentro do túnel e vem procurar a noiva… Ele não sabe que ela se enforcou há muitos anos…

Papeamos um pouco mais, despeço-me e dirijo-me à vizinha Isla Canela. A senhora ficou me acenando, levantando um pouco a mão direita e abanando a cabeça, afirmativamente.

Tomando anotações, em Isla Canela

Em Isla Canela uma água morna convida a um mergulho. Palmeiras ao longo da margem. Nas mansões à beira mar, boa parte delas à venda, os ricos saboreiam conquilhas, regadas a vinho.

No mar em frente, os pobres catam conquilhas.

NO FUTURO

No futuro próximo seremos apenas cinco fotos que alguém hesita entre colocá-las no fundo de um baú ou jogá-las fora.

EU  E MEU PAI

No futuro futuro essas fotos serão seremos poeira indistinta espalhada entre a poeira.