Mural do Pedro Veludo

São Paulo, São Paulo, São Paulo!

2011-06-06T21:55:00.007-03:00

São Paulo. Parques, museus, trânsito louco e poluição...

No Mercado Municipal peço um sanduíche de mortadela. Impossível abocanhá-lo, tal o volume de carne. O sanduíche desfaz-se nas minhas mãos. Olho em volta, procurando auxílio. Reparo que alguns comensais conseguem degustar o dito, com maestria. Assim não vale: o meu não veio com livro de instruções.
Atravesso o viaduto do Chá, vou ao Museu da Língua Portuguesa, Pinacoteca e Sala São Paulo. Perco-me no Ibirapuera e no Parque Alfredo Volpi.

Depois subo ao topo da Torre do Banespa. Documento com foto. Não pode levar mochila nem boné. Boné não pode? Não, não pode. Porquê? Não pode! Sofre de vertigem, labirintite? Se sofre, não pode subir. E rappel lá de cima, pode? Trinta e cinco andares, 161 metros, mais 20 centímetros, mais 2 milímetros. Como é que mediram essa coisa com tanta precisão? Também não pode jogar coisas lá de cima, nem cuspir. Ah... bom, melhor assim.

MASP e Livraria Cultura. Casa da Mortadela, ali mesmo, na outra esquina, pertinho do Bar Brahma. Ainda os graffiti dos Gêmeos, os músicos na Oscar Freire aos domingos e a Mercearia São Pedro, na Vila Madalena. E, no domingo, Liberdade: uma orgia alimentar...

São Paulo, São Paulo, São Paulo!

Meu mundo em Morsing

2011-01-20T02:41:00.004-02:00

O riacho Boqueirão Sacra Família encheu tanto que cobriu a rudimentar ponte que liga a casa do sítio onde me hospedo, ao resto do mundo. Estou isolado. O celular não tem sinal, o que aliás nunca aconteceu por aqui. Chove a cântaros. A energia elétrica caiu. A água só sobe à caixa de água com o auxílio de uma bomba elétrica. E o riacho cntinua subindo. Não se vêem os pilares da ponte. São dezenas de córregos que alimentam o Boqueirão ao longo do seu leito, em direção ao rio Piraí. Minhas provisões dão para vários dias, desde que me alimente de atum em lata e macarrão.

Imagino-me num mundo onde só eu vivo e de onde não é possível sair. Tenho livros, papel e caneta. E computador, mas sem energia... E tenho o silêncio, agora perturbado pelo som do correr das águas, correr esse que afiança inviolabilidade a meu mundo. Do alçapão do sótão, uma fileira de morcegos me espreita. Pensarão: porque diabos esse cara sorri, olhando o riacho?

Passam-se dois, três, quatro dias.

No quinto dia as águas descem e a ponte dá passagem. Meu mundo deixa de existir. Aparece um indivíduo de um sítio vizinho querendo saber se necessito de algo. Sim, respondo, gostaria que destruíssem a ponte ou que a cobrissem de água para sempre. Ele ri, eu finjo que rio.

Regresso ao Rio de Janeiro, cabisbaixo, atravessando a ponte...

DE LISBOA PARA O RIO (a bordo do Vision of the Seas)

2010-12-23T15:56:00.003-02:00

Passam a ponte, o padrão e a torre, estamos no mar. 1730 passageiros a bordo, 870 funcionários (comandante incluído). Dá um funcionário para cada dois passageiros. Olho em volta: tento encontrar meu meio funcionário...

LAS PALMAS (a bordo do Vision of the Seas)

2010-12-23T15:44:00.003-02:00

Parada em Las Palmas. Tempo para visitar, no CAAM (Centro Atlântico de Arte Moderna), a retrospectiva de Robert Kapa. Mais que a famosa foto do soldado, em pé, sendo atingido por um tiro de morte, me chama a atenção a última foto que ele bateu: soldados avançam em colunas por um descampado. O mesmo descampado onde, mais adiante, uma mina antipessoal lhe roubaria a vida.

No bar da esquina tomo uma Tropical, cerveja local.

CRUZANDO O EQUADOR (a bordo do Vision of the Seas)

2010-12-23T15:35:00.003-02:00

Em alto mar o navio é uma ilha. A terra firme mais próxima é a costa africana. Que ninguém por lá suspeite do excesso de alimentos que existe nesta ilha.

EM ALTO MAR... (a bordo do Vision of the Seas)

2010-12-23T15:30:00.002-02:00

Espetáculo da noite: Boogie Wonderland, um musical. A americanada aplaude, entusiasmada. Eu, estrategicamente instalado numa coxia, fujo para o camarote.

RIO DE JANEIRO (a bordo do Vision of the Seas)

2010-12-23T15:22:00.002-02:00

Nublado, o Rio recebe-me. Já sinto o abraço dos amigos...

O DEIXAR PASSAR O TEMPO, NO ALENTEJO...

2010-10-31T18:45:00.009-02:00

Deixando o tempo passar...

Ao fundo, o burgo de Monsaraz

MONSARAZ

2010-10-31T18:25:00.004-02:00

As casas e calçadas em xisto, os queijinhos frescos de Dona Maria da Graça (do Telheiro), o vozerio dos pastores reunindo as ovelhas, os sulcos para aferição do côvado e da vara na porta da vila, o cheiro de estevas no ar, o ensopado de borrego e a sopa de panela de galinha do campo, no Alcaide e ainda a surraburra (que eu nem sequer quis olhar...), as memórias submersas no Alqueva, o urro de morte do touro entre as muralhas do castelo, o deixar passar o tempo alentejano, as trilhas infinitas, monte acima, monte abaixo em direção ao alagado, o piar dos pássaros, a receita de açorda com beldroegas e poejo da Dona Ana, as lareiras que parecem salas de estar, o silêncio, estou em Monsaraz!

DO RIO DE JANEIRO PARA LISBOA, COM ESCALA EM MADRID

2010-10-04T17:47:00.004-03:00

Perdemos a conexão Madrid-Lisboa. "Atenção Srs. passageiros com destino a Lisboa, não adianta correrem, pois o voo acaba de partir. Próximo voo para Lisboa às 15 h 40 m", anuncia o altofalante. Indago junto ao balcão de informações sobre o horário de chegada a Lisboa desse voo. "Llega a las 15 h 40 m". Sim, respondo, o voo sai às 15 h 40 mas... chega a Lisboa a que horas? "A las 15 h 40 m", insiste.

E ainda dizem que não há milagres...

A ORQUÍDEA TATUADA E OUTRAS VIAGENS

2010-10-04T17:26:00.007-03:00

Vai ser lançado, no início de 2011, A ORQUÍDEA TATUADA E OUTRAS VIAGENS, meu último livro.

São crônicas de viagens escritas no sabor do impacto com o inusitado, com o diferente, com o outro...

Foi feita uma primeira edição, pequena tiragem, para a crítica e... alguns amigos.

Aqui vai uma das crônicas, para abrir o apetite...

DESERTO DE ATACAMA

Acordo de repente: a janela do ônibus está tingida de vermelho escuro, verde dourado emarrom, ou de uma nova cor que mistura um pouco de cada uma delas, para dar um muito que não consigo definir. Como um oásis móvel sobre rodas, o ônibus segue reto, seguindo

um dos infinitos acasos plausíveis: apenas no deserto e no mar a direção desenha a estrada.

Pego um papel e uma caneta e tento descrever o que sinto, mas a desertude à minha volta me deserta de palavras. Melhor assim, mil palavras não dariam conta de tudo o que invade meus olhos.

Mais tarde, caminhando a esmo no Vale da Morte, descubro também um deserto de sons.

Deserto de quase tudo, como explicar esta imensidão árida, tão quente quanto gelada, esta sensação de que o vazio é a plenitude?

À noite, em São Pedro de Atacama, dizem-me que por vezes flores brotam do solo, do nada, insistentes amostras de vida saídas não se sabe de onde. Não acredito!

Próxima parada Antofagasta, cidade improvável, encravada entre o deserto e o mar.

MORSING E O SILÊNCIO

2010-07-05T20:49:00.007-03:00

Em Morsing outra vez... embebido em silêncio...
O silêncio, o mesmo e único silêncio que antecede a descoberta, precede o espanto, o medo, a alegria inesperada.
No ambiente alegre e ruidoso do circo, antes do triplo salto mortal, o silêncio é total. Cada um faz para si, em algum instante durante a batida de um pênalti, um breve silêncio.
Pedindo silêncio, o maestro bate a batuta antes de assinalar à orquestra o início da sinfonia. Para muitos escritores, precedendo a aparição da palavra que procuram encaixar nas encruzilhadas de pensamentos e emoções, há uma fração de tempo em que o silêncio é total.
Há um silêncio antes da primeira respiração e do primeiro choro de um recém nascido.
"O resto é silêncio" são as últimas palavras de Hamlet. "Depois do silêncio, o que mais se aproxima do inexprimível, é a música", disse A. Huxley.
Segundo as lendas, no início dos tempos, antes do Big Bang não havia o silêncio. Ele surgiu pela primeira vez para que pudesse acontecer toda a criação.
No final dos tempos, acredita-se, o silêncio deixará também de existir.
Deixará de existir sim, em toda a parte, mas nunca em Morsing! Em Morsing o tempo parou, aqui não haverá fim; e não havendo fim, nunca o silêncio deixará de existir.
Melhor assim: sempre terei um lugar onde me enroscar no silêncio...

À PROCURA DE BORGES (em Buenos Aires)

2010-04-21T19:45:00.019-03:00

Ficamos em um apartamento no bairro La Recoleta e logo me vem à memória as últimas linhas da poesia de Borges, "La Recoleta" (in "Fervor de Buenos Aires" de 1923): "... estas coisas pensei em Recoleta, no lugar das minhas cinzas."

À procura de Jorge Luis Borges, em seis passos:
1- Numa das inúmeras livrarias da Av. Corrientes, compro "Otras Inquisiciones", uma edição de La Nacion. Em seguida vou à livraria El Ateneo, na Av. Santa Fé. El Ateneo Grand Splendid era um teatro onde, entre muitos outros, se apresentou Carlos Gardel. Depois virou cinema e, a partir de 2000, uma fantástica livraria, justamente considerada uma das mais belas do mundo. No antigo palco, agora uma cafeteria, tomo um "cortado" enquanto folheio "Borges, un escritor en las orillas", de Beatriz Sarlo. Nas frisas, leitores se acomodam em poltronas com livros nas mãos, outros simplesmente passeiam entre as estantes e turistas tiram fotos. Passeio também pelas estantes tentando imaginar em quais Borges se deteria.

2- Na Calle Mexico, na antiga Biblioteca Nacinal, hoje uma sala de concertos, onde Borges foi diretor por quase 20 anos, a recepcionista informa que não podemos visitá-la, pois a sala está encerrada. Minto, dizendo que vim de Portugal EXCLUSIVAMENTE para ver o lugar onde ele trabalhou. Não resulta. Insisto. Nada. Imploro. Sou atendido!
Na sala central ela aponta o escritório dele e eu peço para tirar uma foto. Foto, não pode. É proibido. Mas... se for rápido... Peço-lhe então para ver a escada em caracol onde Borges "escondeu" o "Livro de Areia" e na qual se teria inspirado para criar a sua escada em caracol do conto "A biblioteca de Babel". Digo-lhe que viajei milhares de quilômetros só para ver essa escada. Ela me olha incrédula e, um pouco relutante, conduz-nos à direita do vestíbulo, e nos abre uma porta. E eis que surge a escada que, talvez pela escuridão, parece fundir-se no alto. De novo, e apesar da "proibição de fotografar", bato uma foto da escada.

3- Jardim Japonês: aqui, Borges costumava passear com Maria Kodama, sua esposa.
Vimos uma miríade de "tsurus", aprendo que "sakura" significa cerejeira e atravessamos várias pontes, eu sempre tentando desviar os olhos das horrendas carpas.

4- Procuro, na Calle Tucumán - 838, a casa onde Borges nasceu. Não existe mais. Informa um funcionário de um estacionamento vizinho, apontando um edifício de vários andares, ainda em construção, que se ergue no local onde a casa existiu...

5- Na Tortoni, bar-cafeteria que Borges frequentava, enquanto aguardo que o antipático funcionário me atenda, tiro uma foto ao lado da estátua dele, sentado na mesma mesa onde tantas vezes proseou com Bioy Casares.

6- Centro Cultural La Recoleta. II Bienal Borges x Kafka (a primeira foi em Praga). Duas exposições: "Labirinto" e "Livros de areia". Esta última constitui-se de duas caixas quadrangulares de um metro e pouco de largura cada, com areia. O simples enfiar das mãos na areia produz sobre ela uma quase infinita e variada projeção de textos de Borges, que mudam a cada movimento das mãos.

No saguão, a viúva de Borges, Maria Kodama, está rodeada por uma legião de fotógrafos. Aproximo-me e peço para tirar uma foto. Ao escutar meu sotaque, ela pergunta-me de onde sou e assim entabulamos uma curta conversa sobre Borges e lugares de Portugal. Os fotógrafos não param de disparar os flashs. Quem será aquele desconhecido, de chapéu na cabeça, que capta as atenções da convidada principal? Seguramente, no dia seguinte, serei capa de algum diário da capital portenha... O título: "Maria Kodama em animada conversa. Quem será o desconhecido?".

Nos fornecem várias explicações para a cor da Casa Rosada. Fico com a que mais me impressiona: cal misturada com sangue de animais que eram abatidos na praça de Maio. Em La Boca tiramos uma foto dançando tango... e aprendo que as cores do time de futebol Boca Juniors, azul escuro e amarelo ouro, se devem ao fato de que um dos dirigentes do clube, sentado no cais do porto, decidiu que as cores do clube seriam as da bandeira do primeiro navio que entrasse no porto. E assim foi: o primeiro navio que entrou, portava bandeira sueca!

Buenos Aires dos livros e livrarias, dos bares onde se disponibilizam pequenas bibliotecas com livros de Borges (projeto "Yo leo en el bar"). Bs As, Capital Mundial do Livro 2011, pela UNESCO.

Buenos Aires do bom vinho, dos fileteados, da deslumbrante arquitetura, dos frondosos parques com paineiras, jacarandás e tipuanas tipu, e... lindas mulheres!

Sim, também assistimos a uma sessão de tango, comemos parrilla, empanadas e alfajores, visitamos o Museu de Arte Popular e o monumento a Carlos Gardel, e as cores de La Boca. E... principalmente papeamos com amigos, no caso, Marta e Eduardo simpáticos portenhos que nos levaram a casa de Pepe (o primeiro à esquerda) e Marta (a primeira à direita) para saborearmos a melhor PARRILLA de Buenos Aires, acompanhada de um divino Museo malbec 2007.

Nem Rio de Janeiro, nem Madrid. Nem Montreal, nem Milão. Nem São Paulo, nem Lisboa.

Imperdível mesmo é BUENOS AIRES!

Valença dos mascates, do "Livro sem Fronteiras", da pecuária, do... café.

2010-03-27T23:08:00.001-03:00

Valença, estado do Rio. Perseguindo a prazerosa linha de fazer amigos (ou reatar velhas amizades) reencontro Victor (http://www.victorsgomez.com/), velho companheiro de lides literárias e teatrais dos idos de 1980. Ele nos encaminhou para uma das mais belas salas de visitas junto à cidade, a cachoeira Ronco d'Água. Lá, colocamos as prosas em dia.

Ele me detalhou o projeto "Livro sem Fronteiras" (http://fernandomoncao.blogspot.com/). Genial: uma biblioteca aberta onde adultos e crianças, sem qualquer controle, poderão pegar livros e lê-los, emprestá-los a quem por eles se interessar e espera-se... espera-se... um dia retornem à biblioteca para que outros leitores deles possam usufruir. A ideia é que os livros circulem de tal modo que o seu depositário venha a ser o conjunto de seus leitores. Eu digo AMÉM!

Ficamos no Hotel Valenciano, uma não muito bem conservada construção de 1917 onde, nos tempos em que o Rio era a capital da república, se conjuravam e urdiam relações de poder. Passeamos pelos belos jardins da cidade: o "de cima" e o "de baixo". Este, maior e muito bem conservado, fica em frente à Catedral católica, margeado pela Igreja Universal do reino de Deus, ao lado do Centro Espírita de Valença, perto da Igreja Internacional da Graça de Deus (a Igreja Sobrenatural da Labareda de Fogo fica em outro bairro...).

Subimos a pé (o carro "morreu" na subida...) a Serra dos Mascates (http://www.serradosmascates.com/) com o falante (e como fala...) André. Do topo avistam-se todos os possíveis recortes de montanhas, com Valença aos pés! Mascates, pois era por aqui que passavam os ditos, vindos de Minas, e aqui descansavam para prosseguirem, no dia seguinte, em direção ao litoral. Desse "descanso", nasceu Valença.

Valença: a antiga (1914) estação de trem é agora a rodoviária, as Oficinas da Central do Brasil (1914) abrigam um supermercado, o belíssimo coreto do jardim "de baixo"...

Faltou dar um pulo a Conservatória, mergulhar no Açude da Concórdia e papear mais com os antigos e novos amigos.

Melhor assim: é bom ir com motivos para voltar...

DE NOVO EM MORSING!

2010-01-22T21:08:00.000-02:00

De novo em Morsing. Um calor de rachar. Mesmo assim, dou uma volta pelo vilarejo. Os maiores edifícios são os da Igreja Metodista, da Assembleia de Deus e da Igreja Católica. Uma dezena de botequins e... nenhuma farmácia. Deste modo, o vilarejo destoa dos dizeres de William K. Campbell em seu livro (creio que ainda não traduzido para o português) THE DARK FACE OF LATIN AMERICA: "... os centros urbanos brasileiros, independente da quantidade de habitantes, estão invariavelmente entupidos de igrejas, botequins e farmácias".

Morsing: o picapau comendo banana, o surpreendente Dão Meia Encosta, os morcegos entocados na laje com as cabeças de fora, a alegria da Rô mexendo na terra, a briga das formigas com as abelhas no tronco da goiabeira, o doce de goiaba, a enxurrada do final de tarde, o tempo parado. E o silêncio que, como se sabe, é uma mostra de que o tempo parou.

Morsing, o trem continua a passar, a apitar, mas não para.

ILHA DE PAQUETÁ

2010-01-06T14:40:00.000-02:00

Outra ilha...

Pedaço do Rio antigo, no casario, nas luminárias das ruas, nos espaços amplos e, principalmente, no ritmo pausado das gentes.

Apenas cinco veículos a motor. Nas duas horas e meia que circulei pela ilha de bicicleta, entrando em todas as ruas, não deparei com nenhum. Por isso meu espanto com os dizeres de uma placa metálica afixada em uma rocha numa das curvas das empoeiradas ruas: " ..., amigo e amante de Paquetá, aqui faleceu vitimado por um trator".

Aqui, Madame Curie (aquela mesma que ganhou dois Prémios Nobel) chegou de hidroavião para passar uns dias. Também Dom João VI aqui aportou. O enferrujado canhão usado para saudar sua chegada lá está exposto.

Na Praia dos Tamoios, um pedaço de África: um majestoso embondeiro! Conta a lenda que um escravo moçambicano, pressentindo que o arrancavam de seu chão natal para sempre, trouxe a semente e aqui a plantou, para que um dia seus descendentes pudessem, seguindo a tradição, ser enterrados à sua sombra. (é o que conta a lenda, não sei se é verdade, tanto mais que fui eu próprio que a inventei). Numa placa presa ao tronco da árvore, pode-se ler:

"Sorte por longo prazo...

A quem me beija e respeita.

Mas sete anos de atraso...

A cada maldade a mim feita."

Pelo sim e pelo não, beijei-lhe o tronco.

MOÇAMBIQUE

2010-01-04T17:24:00.000-02:00

Só hoje consegui alinhavar alguns pensamentos que cercam uma viagem que fiz a Moçambique, há tempos atrás. Aqui vão eles, transformados em 3 pequenos textos:

SENTIDO INVERSO (Brasil - Moçambique)

Trinta anos depois de ter atravessado o Atlântico Sul, refaço a rota, no sentido inverso. Já no ar, descubro o que suspeitava: não estou viajando para o meu país, estou deixando-o. Rearranjo os pensamentos e desfaço as malas arrumadas há tempos, em becos do meu peito. Depois, troco as emoções de lugar e refaço as bagagens, com novo olhar.
Estou indo fazer turismo, nas gavetas empoeiradas de minha própria memória.

SALA DE ESPERA

Maputo, Moçambique. São tantos os buracos nas ruas, que um dito local afirma que aqui, bêbado, é quem dirige em linha reta. Estaciono o carro para bater uma foto, e logo dois ou três persuasivos vendedores ambulantes me assediam. Compro bananas, que são vendidas a peso. Indeciso quanto ao número delas que devo colocar no prato para perfazer um quilo, indago o vendedor. A resposta não poderia ser mais honesta:

- Ah... isso depende.

Ante meu olhar admirado, o vendedor prossegue:

- Depende da balança, patrão.

A venda ambulante é a única alternativa para o desemprego que grassa por estas bandas. Nas calçadas, sozinhos ou em grupo, negros em atitude de espera, braços cruzados. Nos mercados, sozinhos ou em grupo, negros conversam entre si, ou olham, mudos, as pontas desgastadas dos sapatos. Na marginal, sozinhos ou em grupo, negros fitam a linha do horizonte, esperando.

Maputo é hoje a maior sala de espera do planeta.

O ESPINHO DA MICAIA*

Praia do Tofo (Moçambique). Acordo com o nascer do sol e vou para a praia. Caminho ao longo da indefinida linha divisória entre o mar e a areia. Colho conchas e revejo as temíveis garrafas azuis, pequenos moluscos urticantes. Recordo as rochas que deixei há trinta anos, as dunas onde acampei e as tranparentes águas do Índico. Subo a uma duna. Lá do alto alcanço com o olhar toda a baía, a praia até perder de vista. Penso que ela é igual a algumas da minha terra. Porém, no instante em que assim penso, no preciso momento em que outra terra que não Moçambique ocupa dentro de mim, a primazia de ser a minha terra, piso, inadvertidamente num galho de micaia, que fura meu pé, fazendo-o sangrar. Dobro-me, retiro o espinho com cuidado e olho em volta. Esfrego o pé para aliviar a dor e penso se a "agressão" da micaia terá sido uma manifestação de desagrado, de desapontamento em relação ao meu pensamento, para com o solo que me viu crescer.

*Micaia - árvore da família das leguminosas, espinhosa, com folhagem miúda e rara (do "ronga" n' kaia)

2010-01-02T14:50:00.000-02:00

Maricá: céu nublado, mar agitado, "Cabeça de Burro", guando, pitanga na margem da lagoa, futebol na TV, Lucas e Lorrany jogando "5S", Rô papagueando o tempo todo.

DE NOVO NA ILHA GRANDE

2010-01-02T13:02:00.000-02:00

A bordo da barca Imbuhy vejo a ilha se desenhar... Assim que ponho os pés em terra, mochila às costas, abalo pelas trilhas.

Tenho que palmilhar o teu chão, cheirar o teu mato e beber tua água para te sentir.

Paro, cansado, na enseada de Palmas. Agora sim, cheguei à Ilha. Na volta tomo um banho gelado na Praia da Bica.

Não me sinto à vontade no mar nem na água. É na terra, na pedra, na trilha, no mato que me sinto bem. Do ar quero apenas o cheiro de mato e do mar a propriedade que ele tem de, de quando em vez, circundar a terra formando ilhas.

MORSING

2010-01-01T15:42:00.000-02:00

Morsing, estado do Rio (a cerca de 8 km de Mendes). Sábado, chove sem parar. Arrisco uma caminhada. Nas poucas ruas, pessoas se cumprimentam e me cumprimentam. Das janelas e portas entreabertas, cabeças espreitam o intruso. Uma galinha preta cisca no meio da rua, rodeada de dez pintos, irrepreensivelmente brancos. Na Barbearia Ronaldo, as duas cadeiras estão ocupadas por transeuntes que se protegem da chuva e travam descontraída prosa. A Igreja Metodista anuncia para amanhã, domingo, a Escola Bíblica Dominical. Para a mesma hora a Assembleia de Deus convoca para o Encontro de Limpeza da Alma e a Igreja Católica, a costumeira Missa dominical. Num pano estendido a toda a largura da rua, leio: "Final da Copa Verão. Festa no Campo de Morsing". Para a mesma hora! Não deverá haver gente para tanto evento.

Morsing. O trem passa, apita, mas não para.

2009-12-22T22:33:00.000-02:00

Um grupo musical de Recife de algum modo se inspirou em trechos de meu livro "A Casa das Ideias". Eis um trecho do texto retirado do site do grupo:

"Há muito tempo que Júlia tinha vontade de escrever um livro, inventar uma história, mas... achava que não tinha ideias. Às vezes ficava rabiscando no papel, mas nada! Nem o comecinho sequer! Ela só não queria que o livro dela começasse com "Era uma vez..." e terminasse com "... casaram e foram muito felizes para sempre."*

*trecho do livro "A Casa das Ideias"

O projeto musical Julia Says foi formado em Agosto de 2007 por Anthony Diego e Pauliño, com o conceito de fazer música livre, ou seja, poder passear pelas diversas vertentes musicais, tendo identidade, por isso o texto de Pedro Veludo, autor do livro infantil "A Casa das Ideias" consegue sintetizar muito bem a proposta do grupo e por isso intitula o projeto.

Vale conferir o trabalho do grupo no site:

http://www.myspace.com/juliadisse

ENCONTRO NA ESTAÇÃO DO CATETE

2009-12-16T13:31:00.000-02:00

Participei com o conto que vai a seguir, no Concurso Talentos da Maturidade (da maturidade, sim...). Não fui selecionado, mas aqui vai.

Próxima estação Central. Estação de integração com os trens da supervia. Desembarque pelo lado esquerdo. Artur tentava controlar a ansiedade. Faltavam seis estações ainda. Apertada, na mão direita, a carta dela. “Artur, me perdoa. Te espero, dia 12, às três da tarde na plataforma da estação Catete, sentido zona sul. Te amo como sempre te amei. Tua, Teresa”. Consultou o relógio, faltavam pouco menos de quinze minutos para as três. Chegaria em cima da hora. Teresa deixara-o um ano atrás, sem mais explicações além de um bilhete grudado na porta da geladeira. “Artur, peço-te que tentes compreender, não aguento mais. Deixo tudo, tento levar o que de mim resta...” Desde então ele acumulara uma dúzia de cartas dela, marcando encontros nos locais mais inusitados. Próxima estação Presidente Vargas, desembarque pelo lado direito. O indivíduo a seu lado lê o jornal: “Seleção começa hoje sob o comando de...”. Um casal de idosos apressa o trôpego passo, ela puxando ele, ele de olhos cravados no chão como se algo fosse sumir a qualquer momento sob seus pés. A porta fecha-se antes de atingirem a composição e eles, conformados, olham um para o outro. Artur olha os círculos redondos que assinalam as estações no itinerário marcado no vagão. Lê o bilhete, como que se certificando do nome da estação de encontro. “... plataforma da estação Catete, sentido zona sul. Te amo como sempre te amei. Tua, Teresa”. Próxima estação Uruguaiana, observe atentamente o espaço entre o trem e a plataforma. Desembarque pelo lado direito. Entra um casal jovem que se senta no banco à sua frente, com sorrisos cúmplices. Ele abraça-a, ela fecha os olhos e encosta a cabeça no ombro dele. Artur olha-os de soslaio. Estação Carioca, desembarque somente pelo lado direito. O jovem dá o lugar a uma senhora idosa, mas continua olhando a companheira como se só ela existisse dentro do carro, os joelhos se tocando. Artur pega a carta de Teresa, e volta a lê-la. O coração bate-lhe acelerado, gotículas de suor brilham na sua testa, junto à raiz dos cabelos. “Artur, me perdoa. Te espero, dia 12, às...” Cinelândia: a moça entra lendo e, sempre lendo, se encosta à lateral do carro. Aparentemente apenas a leitura prende sua atenção. Rosto tenso, sobrancelhas franzidas, suas mãos apertam “A mão misteriosa” de Agatha Christie. Próxima estação, Glória, desembarque pelo lado direito. Dois indivíduos engravatados e de pastas nas mãos entram falando alto, a economia de mercado, a bolsa, Artur não os escuta, apenas entende que proferem palavras. Limpa o suor da testa com as costas da mão. O indivíduo que lia o jornal adormeceu, o comando da seleção caiu-lhe aos pés. Artur relê “Te amo como sempre te amei. Tua, Teresa”. Próxima estação Catete, observe atentamente o espaço entre o trem e a plataforma. Desembarque pelo lado direito. Artur desembarca. Olha o relógio da estação. Três horas em ponto. Maquinalmente confere o seu: três horas. As mãos estão úmidas de suor, o coração a mil. Olha esperançoso a plataforma. Vazia. Olha a plataforma do outro lado. Teresa podia ter-se enganado. Em vez de direção zona sul, poderia ser zona norte. Ninguém. Apenas um grupo de adolescentes com uniformes escolares, gargalha, agitado. A plataforma da estação é em curva, Artur está em uma extremidade. De onde ele se encontra não é possível ver se estaria alguém na outra extremidade. Em sobressalto, caminha uns metros. Ninguém. Aguarda cinco minutos, dez, quinze, meia hora, uma hora. De tempos em tempos retira a carta do bolso e confere data e hora do encontro, mas mais do que tudo relê o final do bilhete: “Te amo como sempre te amei. Tua, Teresa”. Olha o relógio: quatro e dez.
Maquinalmente entra no trem que acaba de estacionar à sua frente e senta-se em um banco duplo. Suspira fundo, retira uma folha de papel em branco do bolso e, usando sua melhor caligrafia, escreve: “Artur, meu amor, queria muito que você me aceitasse de volta. Se você ainda me quer, me encontre dia 28, às 10 da manhã, na esquina da rua Sete de Setembro com...”. Dobra a folha, coloca-a dentro de um envelope e escreve seu nome e endereço no espaço reservado ao destinatário. Com vagar, salta na estação seguinte e procura a agência de correios mais próxima.

ILHA GRANDE, ILHA DE INHACA

2009-12-14T21:06:00.000-02:00

Não há fotos que possam mostrar o que e como vejo, ou palavras que descrevam o que sinto. Nenhum termo por mais superlativo que seja, nenhum filme. Ilha de Inhaca no Oceano Índico, Ilha Grande no Atlântico Sul. A emoção me toma todo, escorrega pelos dedos até à caneta, sai pelos olhos, embaçando o horizonte. Da proa do barco vejo os contornos da ilha ficarem cada vez mais nítidos, com a mesma ansiedade com que no Atlântico vejo se aproximar a outra ilha. Em terra, percorro trilhas aqui, como as percorro lá. O cheiro do ar é o mesmo. Piso o chão como pisando um prolongamento de meu corpo. Descubro que algo de meu nunca saiu daqui, algo meu está para sempre lá. Ilha de Inhaca no Índico, Ilha Grande no Atlântico Sul. Os dois oceanos não se encontram no sul da África, as duas ilhas não estão desunidas. Elas estão ligadas em mim; por mim se passa de uma ilha para outra, não como uma ponte, mas porque elas estão juntas em minha carne, em meu sentir.
Eu nasci nesses dois lugares.

A crônica que se segue sairá brevemente num livro de crônicas: RETRATOS DE VIAGENS

2009-12-14T20:59:00.000-02:00

A ÁFRICA QUE ACORDOU EM MIM
O mato molhado pelo cacimbo da madrugada, o rugido do leão assustando a noite, as réstias de brasas da fogueira se escondendo do sol prestes a nascer, o matope, a seca e a chuva a cântaros, o chilrear dos pássaros, a picada do mosquito, o horizonte infinito que o sol desdobra vencendo a neblina, o garoto mordendo a cana cujo suco lhe escorre pelo peito, a manga verde com sal, o piri-piri sacana, o cheiro do acafrão, a família pés descalços, em fila na berma da estrada, a sura queimando a garganta, a mulher de peito nu batendo a roupa na pedra, o espinho da micaia, a maresia, o odor da terra molhada, a profusão de cores dos mercados, as acácias vermelhas, o sol queimando a pele, a sombra da sicóia, os cachos de banana, o caju.
É o que, de olhos fechados consigo ver, debruçado na varanda da memória. É o que já lá estava. É o que acordou em mim.
Assalta-me uma frase que li não sei onde, não sei de quem: “Se durante a tua vida visitares dois continentes, que seja a África, duas vezes”.

AP, Papau, poeta...

2009-12-14T20:40:00.000-02:00

Aqui vai a poesia que AP me dedicou há mais de 20 anos!!!

Poemas

para o amigo Pedro Veludo

Os poemas são a tosse
De uma alma conturbada
Que já não se pode controlar...
Por alguns instantes o poeta perde a posse
Da chave tão bem guardada
De sua caixa de sonhar
E os sonhos se fazem versos
E, nas asas de borboletras,
Escapolem a voar...
Assim revelam segredos
Colhidos como que a êsmo
Mudados apenas na cor
Mas que já não se os pode esconder.
Enfrentam, enfim, seus medos
E lutam para os vencer.
Afinal, o poeta fala sempre de si mesmo
E todos os poemas são de amor...
13/09/1983

BREVÍSSIMO DIÁRIO DE BORDO(de navio, entre Lisboa e o Rio de Janeiro)Dia 2 Dez. 2008: Descendo o Tejo

2008-12-27T14:36:00.000-02:00

Deixo de ouvir as gaivotas, as palavras enoveladas na garganta saem-me pelos olhos, o navio desce o rio, as luzes de Lisboa apagam-se. Meu coração sobressalta-se ao dar-se de repente conta que me afasto de pessoas queridas.

Dia 3 Dez. 2008: Cruzando o Atlântico

2008-12-27T14:35:00.000-02:00

O balanço das ondas dá-me nós no estômago.

Dia 4 Dez. 2008: Funchal

2008-12-27T14:32:00.001-02:00

Primeira escala, Funchal. Presépio armado o ano todo. Subida de teleférico ao topo da ilha. Descida pelas trilhas ao longo das levadas, sem muita certeza de chegar a tempo de embarcar...

Dia 5 Dez. 2008: Cruzando o Atlântico

2008-12-27T14:22:00.000-02:00

O mar é um deserto molhado.

Dia 6 Dez. 2008: Ilhas Canárias

2008-12-27T14:21:00.000-02:00

Segunda escala: St. Cruz de Tenerife. Nomes de personalidades ligadas às artes estão pendurados nas copas das árvores. Em “Las Teresitas” a praia foi feita com areia trazida do Saara. Comemos chopitos fritos com uma bela Dorada, a cerveja local. Grabados de Goya no Espacio Cultural CajaCanarias. Já os tinha visto no CCBB, no Rio. Nunca imaginei revê-los aqui.

Dia 7 Dez. 2008: Cruzando o Atlântico

2008-12-27T14:15:00.000-02:00

Maio, a gata da Paula, é o ser mais conhecido a bordo, graças à Rô que conta as aventuras dela a quem se aproxima. E não adianta o incauto passageiro bocejar ou olhar para os lados: tem que escutar todas as peripécias da bichana.
Desforro-me dos dias de enjoo e “caio” em cima do salmão defumado. Tento compensar o acréscimo de calorias na parede de escalada.
O mar parece mais infinito hoje, ou eu mais pequeno ainda.

Dia 8 Dez. 2008: Cruzando o Atlântico

2008-12-27T14:05:00.000-02:00

Caminho no circuito pedestre do deque 10. Ao longe, a silhueta cinza de algumas ilhas do arquipélago de Cabo Verde. Ao perto, barrigas imensas estiradas ao sol, ressonam.
Entre ambos, um mar que me parece infinito.

Dia 9 Dez. 2008: Cruzando o Atlântico

2008-12-27T14:04:00.000-02:00

Começa a ser possível coordenar a atividade estomacal com a oferta de comida a bordo. Informam-me que as sobras dos alimentos são trituradas e jogadas ao mar, para que os peixes as comam. Fico pensando nas habilidades que a nova geração de peixes apresentará, ingerindo bacon, ovos estrelados, salsichas e hamburgueres...

Dia 10 Dez. 2008: Cruzando o Atlântico

2008-12-27T13:55:00.000-02:00

As gaivotas apareceram. Mais esguias, silenciosas e ágeis. Rodeiam o navio em mergulhos acrobáticos. O deserto é habitado.

Dia 11 Dez. 2008: Recife

2008-12-27T13:47:00.000-02:00

O navio atraca em Recife. Pegamos um ônibus e fomos à cidade das sete colinas. Não a mais famosa, nem a outra. Em Olinda, partido que não tivesse eira ou beira, não servia. Teria que ter tribeira, nos informa o simpático José Carlos, o guia, enquanto subimos e descemos ladeiras.
Aqui, em outros tempos, a correspondência era entregue pela cor das fachadas das casas, pois não existiam números nas portas. No alto da íngreme ladeira da Misericórdia fotografo o casario colonial, o verde contrastante e o mar como pano de cenário ao fundo. Descemos a mesma ladeira que, para baixo, troca de nome: deixa de se chamar Misericórdia e passa a ser Quebra Bunda.

Dia 12 Dez. 2008: Cruzando o Atlântico

2008-12-27T13:46:00.001-02:00

Nada de relevante a mencionar a não ser que as gaivotas desapareceram de novo e que não me conformo com a geografia, ou com o comprimento de meu abraço: queria poder alcançar todos os que amo.

Dia 13 Dez. 2008: Salvador

2008-12-27T13:40:00.000-02:00

Escala em Salvador. Vistas do mar, as cidades são cartões postais. Vê-se a cor, o brilho, a fachada. O resto tem que ser vivenciado. Por isso as cidades que conhecemos apenas pelos cartões postais são sempre, e só, belas.
Além das visitas da praxe fomos ver Papau. Fomos recebidos com um vatapá e muita alegria.

Dia 14 Dez. 2008: Cruzando o Atlântico

2008-12-27T13:39:00.000-02:00

Chove torrencialmente. O ar virou água. Me pergunto como o comandante do navio sabe em que águas estamos. E... para onde irão as gaivotas?

Dia 15 Dez. 2008: Rio de Janeiro

2008-12-27T13:34:00.000-02:00

Entre nuvens espessas e muita chuva surge o Rio. Cheguei à minha cidade, cheguei a casa. Se é que é possível ter-se uma cidade ou uma casa.

PORTO QUE LEMBRA O QUE NÃO SEI...

2008-10-18T10:39:00.000-03:00

Subo pela segunda vez à torre (dos Clérigos). A primeira foi há muitos anos com meu pai. Lá, no andar mais alto, no sino maior, ele escreveu, em vermelho, os nossos nomes. Escreveu... ou disseram-me que ele escreveu, ou eu sonhei que ele escreveu (ou eu quis muito que ele tivesse escrito).
Porto que me lembra pai, lembra frio e broa. Lembra cozinha da avó com cafeteira de cevada ao lume.
Porto, meu “pequeno” Porto, da Praça dos Poveiros e Jardim de São Lázaro, onde eu prendia folhas secas apanhadas do chão, com palitos de fósforos, formando coroas que punha na cabeça e pendurava ao pescoço, desfilando feito herói de mim mesmo.
Porto que lembra pontes que, ao atravessá-las entro em recantos de mim que de tão escondidos e escuros não consigo ver se as memórias são ou não acontecidas: se mas contaram ou não, se as imaginei, se as misturei com outras ou são antigas fotos que não sei onde estão, se são frases ouvidas a não sei quem, se sonhos, se pensamentos...
Porto que o passear por tuas ruas me trás desassossego, como se a qualquer momento fosse encontrar uma marca, um sinal de mim, ou como se eu me fosse encontrar ao dobrar de uma esquina.
Porto que lembra o que não sei saber se foi.

PORTUGAL PROFUNDO: Almoço na feira de Ourém

2008-10-04T14:35:00.000-03:00

Em Portugal, a designação em título refere-se ao Portugal típico, áquele, digamos assim, ainda não “poluído”, não mexido ou contaminado pelo que designamos de globalização.
Numa quinta feira, dia de feira em Ourém, cidadezinha do Ribatejo lusitano, decidimos, após deambular pela feira inflacionada de tendas ciganas, almoçar num “pé sujo” dentro do recinto da feira: cozido à portuguesa.
Conseguimos dois lugares em uma das várias mesas corridas, encomendamos a refeição e meio litro de vinho novo. À nossa frente um casal idoso e, na ponta, uma mãe com um irrequieto garoto que, de segundo a segundo, aprontava uma e apanhava o correspondente safanão dela, ora extremamente irritada, ora terna de beijos e abraços: o garoto derrubava o refrigerante do copo, enfiava os dedos nos pratos dos vizinhos e chupava-os a seguir, punha-se em pé na mesa, tirava melecas do nariz e espalmava-as na toalha...
Sentado em frente ao garoto, o avô, aplaudia com o olhar.
― Dezanove quilos ― disse, me olhando de lado.
Relutante, aprovei com a cabeça.
― E só tem três anos ― continuou, levantando a mão direita, esticando três dedos, os outros dois segurando um naco de farinheira que retirara do prato.
Pensei com meus botões no que seria daqui para a frente aquela pestinha...
Descubro, com contida admiração, que o garfo dos comensais que nos rodeiam serve apenas para, de tempos em tempos, acondicionar a comida no centro do prato. Os alimentos são levados à boca com as calejadas mãos, de unhas negras.
Pedimos, um pouco receosos de não sermos bem recebidos, para bater uma foto da mesa, onde todos aparececem. Para nossa surpresa somos atendidos com sorrisos.
A conversação foi estabelecida.
― E de onde são os senhores? ― pergunta o velhote à minha frente.
Para evitar grandes descrições digo-lhe que somos de Setúbal, cidade na raia do Alentejo.
― Ah... são quase espanhóis... quem é de lá de baixo, depois do Tejo, é espanhol ― remata ele, com segurança.
E apresenta-se:
― Sou António do Bairro Estucador.
― Sim... ― digo, reticente ― mas o seu nome mesmo é...
― António do Bairro Estucador.
Lembrei-me da história de Almir Nome de Guerra, o comandante que conheci numa viagem pelo Amazonas.*
O senhor António do bairro (Bairro?) estucador (Estucador?) já tinha, segundo ele próprio, corrido o mundo: conhecia tudo desde Cascais a Ourém! Ficamos a saber que o Brasil é o país com mais “gente” que existe e que a culpa de todas as guerras são as “velocidades” do tempo.
― O grande problema hoje são... ― diz, se inclinando um pouco para diante, como que contando um segredo ― as águas.
A seu lado, Dona Abregondina, respeitável bigode, sorria em silêncio, sublinhando com o olhar cada palavra, cada frase de seu marido.
― É, é... ― confirma o outro velhote, mastigando, exibindo pedaços de orelha de porco e chouriço, semi destroçados, entre os escassos dentes.
Ficamos ainda a saber como se faz água-pé e se secam figos. Tudo descrito minuciosamente, com as dicas e detalhes de quem sabe e faz. Tudo com a limpidez de olhar de quem se abre e partilha o que sabe.

O cozido estava uma delícia, o preço, irrisório. Seu António do Bairro (bairro?) Estucador (estucador?) convida-nos a participar das vindimas nas terras dele e dá-nos a provar um gole de aguardente de uma garrafa que retira do bolso.
― É para fazer a digestão... mas mas na nossa idade não pode beber muito!
Fico com a sensação de que o velhote nos contou todos os segredos que tinha.
Levantamo-nos tontos de vinho, embriagados com a pureza de nossos companheiros de mesa.
O Portugal profundo é outro país.

(Escrito no Tijolo, instalado na varanda traseira do Palácio dos Casais, tendo a visão do castelo de Ourém no alto à direita, e o aroma do pinheiral em frente, invadindo minhas narinas)

2008-10-04T14:23:00.001-03:00

Dona Abregondina, esposa do Sr. António do Bairro (bairro?) Estucador (estucador?).
― Ela é linda! ― disse ele.
E eu, pelo tom de voz com que ele falou, fiquei achando que ela é mesmo linda...
(Abregondina, sim, esse o nome dela: para quem acha que os nomes dos personagens do meu romance são estranhos...)

CRÔNICA

2008-10-04T14:10:00.000-03:00

*Na conversa com Seu António do Bairro (bairro?) Estucador (estucador?), e a propósito do modo como enunciou seu nome, lembrei-me desta crônica que abaixo transcrevo, publicada no livro de crônicas "Álbum de Retratos"

ALMIR NOME DE GUERRA I
A bordo do Cometa Halley, a caminho de Manaus, converso com o comandante...
― Almir, Almir nome de guerra.
― Sim ― disse-lhe eu ― mas o seu nome mesmo é...
― Já lhe falei: Almir.
― Mas ― perguntei, confuso ― Almir, não é o nome de guerra?
― Correto: Almir nome de guerra.
Interrompi o diálogo. Tive receio de aborrecê-lo. Porém, não era esta a única ambigüidade no comandante. Quando alguém ao meu lado lhe perguntou há quantos anos ele andava no rio, respondeu:
― Há muitos.
― Você nem lembra mais há quantos... ― insistiu, com um sorriso, o contabilista de anos ao meu lado.
― Não ― respondeu o comandante, piscando um olho.
A princípio pensei que ele piscasse os olhos para fazer sinais a alguém invisível para nós, bem à sua frente. Ou fosse uma espécie de tique. Depois concluí que não. O velho caboclo teria mais de setenta anos e na certa fechava os olhos alternadamente para os descansar.
À noite, nos lugares mais difíceis, e na neblina cerrada da manhã, era ele quem estava ao leme, sempre rodeado de um ou dois pilotos mais jovens, que observavam em silêncio. E o comandante Almir Nome de Guerra, apontando a invisível margem, diz:
― Muratinga. Ali ― aponta mais adiante ― é a boca do Madeirinha.
Tudo com um olho só. Consulto o mapa que havia comprado por ser o mais minucioso dentre três ou quatro disponíveis em mais de uma dezena de livrarias e bancas de jornais por onde deambulei.
― Não adianta olhar. Não vem aí ― diz ele sem olhar o mapa que eu pensava estar consultando com discrição, e sem tirar o olho do rio.
Não vinha mesmo. Pergunto-lhe se existirá algum mapa onde esses pequenos locais e acidentes geográficos venham assinalados.
― Só nesse aqui ― responde-me, impassível.
Procuro em volta e não vejo qualquer mapa. Olho inquisitivo um dos pilotos, que me faz uma indiferente afirmativa, enquanto os seus olhos acompanham o do mestre.
― Qual mapa, comandante? ― pergunto.
― Esse aqui ― responde ele no mesmo tom.
Imitando-os, concentro a minha atenção no rio. O mapa estava todo dentro da cabeça dele e a ponta do lápis, que uso para percorrer e assinalar o meu, eram os seus olhos. No caso do comandante Almir nome (?) de guerra (?), um olho só.

Fendas, Falhas, Fissuras, Frestas

2008-09-27T13:43:00.000-03:00

Editados recentemente em Lisboa, meus últimos textos são curtas metáforas elaboradas sobre fotos de um amigo, o Ricardo Barradas. Segue uma das fotos e o texto correspondente. Breve estarão disponíveis em link próprio todas as fotos e textos

Olho-te de alto a baixo. Fenda escura e húmida, receptáculo dos meus desejos, parêntesis de mim.
Tento penetrar-te. Fendas são livros fechados sem títulos nas capas. Abri-los, é fazer dançar falha com falha, fissura com fissura. Mas o passo nem sempre se acerta.
Há que escutar a mesma melodia, fechar os olhos e enfrentar os receios do escuro dando asas à incerta aventura dos desejos.

LIVRO SOBRE UMA VIAGEM PELO AMAZONAS...

2008-09-26T08:08:00.000-03:00

Ando a escrever um livro sobre uma viagem que fiz, com Rô, subindo o Amazonas, de Belém a Manaus. Mas... minha produção tem sido muito escassa. Ainda não tenho material suficiente para uma publicação.

Aqui vai um trecho dele.

(...) No mercado VER-O-PESO o que mais nos prendeu a atenção foram umas barracas, dezenas delas coladas umas nas outras, expondo ervas, raízes, garrafadas com conteúdos de estranho colorido e milhares de pequenos frascos com multicoloridos líquidos e ingredientes que prometem a cura para todos os males. E o alho macho, o olho de boto, as escamas de pirarucu, o sexo de bota, os cornos de búfalo, o fumo de rolo e o sal grosso, além de imagens de santos de todas as religiões. A vendedora olha-me nos olhos e faz o diagnóstico:
― Viagra natural? Garrafada? Fique à vontade freguês.
A rádio toca um forró: “Agora é que ficou bom, Chegou o Chico Rola no forró do Zé Bonito (...) Levanta a mão quem quer namorar pelado (...) Tá do jeito que eu gosto, ela liberou geral”.
Os frasquinhos realizam milagres, expressos nos seus rótulos: “Chama ele”, “Chama ela”, “Chega-te a mim”, “Pega e não me larga”, “Chora nos meus pés”, “Volta pra mim”, “Vai mas volta”, “Desejo”, “Cai nos meus braços”. Quebram feitiços, curam doenças, afastam o mau olhado.
Defumadores, colares de sementes coloridas, raízes, cascas de árvores, incensos, bálsamos, perfumes, unguentos. Velas de 7 dias, de 11 dias, de 21 dias, de...
― Arruda? Jasmim? Patchoulli? Água de colônia? ― pergunta outra vendedora, me sugerindo algo mais brando.
Sorrio, abano a cabeça negativamente, é difícil fugir das vendedoras. Escapa-se de uma e está-se logo ao encalço de uma outra.
E a rádio agora parece acompanhar o tom dela: “Que saudades da professorinha que me ensinou o B-A-BA. Onde andará Mariazinha...”
Cuias trabalhadas minuciosamente, algumas com pinturas, outras com finos golpes que lhes conferem formatos geométricos belíssimos, e potes, jarros, cinzeiros, peças decorativas em cerâmca marajoara são vendidas em várias tendas. E não só no Ver-o-Peso. A cerâmica, embora originária da Ilha de Marajó encontra-se à venda por toda a cidade. Atualmente o polo de produção é em Icoaraci, pequena localidade a cerca de vinte quilómetros de Belém.
Junto ao cais, compramos redes e cordas para a subida do Amazonas e para as curtas viagens que estamos planejando fazer à Ilha de Marajó e ao litoral do Pará... (...)

EXPOSIÇÃO - ALMANCIL - PORTUGAL

2008-09-26T07:32:00.000-03:00

No dia 13 de setembro foi inaugurada a exposição VAZIOS DO SER. Uma exposição de quadros da artista plástica Lígia Rodrigues, baseados em textos meus.

EXPOSIÇÃO "VAZIOS DO SER"

2008-09-25T20:08:00.000-03:00

Um aspecto da exposição.

Os textos estão manuscritos, encimados pelos quadros neles inspirados.

CRÔNICA

2008-09-22T17:29:00.000-03:00

Há tempos descobri, em Fortaleza onde fui dar uma oficina, um livreto com crônicas, assinadas por um "outro" autor, onde constavam algumas de minha autoria... Esta que segue, está já publicada, em livro.

A MINHA PÁTRIA

Málaga, Espanha. Subindo ao alto das muralhas do castelo, escuto o canto mouro com que as mulheres andaluzas atenuam os rigores do calor, enquanto cuidam dos jardins em torno das muralhas.

Lentamente o canto delas sobrepõe-se às explicações que o paciente guia fornece sobre reis, guerras e datas, e deixo de o escutar.

Abandono o grupo que o seguia e debruço-me nas ameias do castelo. Trazido pelo vento suave, o canto das mulheres é agora mais nítido. Olho a cidade lá do alto e penso no que me faz sentir como se estivesse em casa, no que me faz sentir como se estivesse na minha pátria.

Pátria vem de pai. Pai é aconchego cálido, é abraço. Pátria é prolongamento da pele. A pátria, não a nação. A nação é onde estão os prefeitos, os governadores, os deputados, o presidente. Pátria é onde estão os que são queridos. O conceito de pátria é amistoso, o de nação é agressivo. A nação existe porque a desenharam em um mapa, porque construíram paredes dividindo o solo que pisamos. A pátria não está delineada em nenhum lugar. Os pertencentes à mesma pátria se reconhecem entre si, os da mesma nação nem sempre. As pátrias existem por ligações indeléveis, as nações subsistem mediante pactos. A nação é quase sempre uma colcha de retalhos.

Não sei se serei de alguma nação. Sei, claro, a qual nação dizem que pertenço. Mas sei de que pátria sou. Sou também daqui, de Málaga e deste canto mouro que estas mulheres entoam enquanto alindam os jardins em torno destas muralhas. Canto que me tira o ar, me faz inchar o peito, me aconchegando feito ninar de pai, de pátria. E me mostra, quão maior e diversa minha pátria se torna a cada dia.

VELUDO, Pedro. ÁLBUM DE RETRATOS

Rio de Janeiro,
Ed. Graffitti, 3ª edição, 2002.